Libri

Oddio, io non me lo ricordo così. L'ho letto un po' di tempo fa, mi ricordo di questa placida bolla grigia, una cosa tipica di Houllebecq, in cui la vita va avanti così senza che nessuno ci pensi troppo su e poi si muore, all'interno di una società che ha tolto qualsiasi senso ai contatti umani e è diventata una riproduzione del reale (come le carte geografiche). Il protagonista me lo ricordo poi intento a sottrarsi al mondo bolso dell'arte, e non il contrario. O comunque approcciarlo sempre da lontano.

Me ricordo male? Non era come i primi due o tre, che erano proprio delle bombe a mano, ma tra lettura scorrevole e atmosfere stranianti mi ricordo un buon libro. Forse un capolavoro è troppo, ho cavalcato l'entusiasmo di Giacomino, ma nella carenza attuale di buone storie era un bel libro.

Se volete invece morte, distruzione atomica, passi in tedesco, odio per il genere umano e tendenza al sadomasochismo ve consiglio La Distruzione di Dante Virgili, che ve farà fà bella figura anche nei salotti con Cacciari e D'Alema (che ormai forse stanno in casa di riposo). Non so se adesso me arriva la polizia postale (lo danno gratis nell'abbonamento Kobo, nel caso se la pigliassero con loro) ma quello ecco a modo suo è un libro che non capisci se è una cazzata o una genialata.

Poi spinto da questa lettura me so dato alla letteratura italiana: ho recuperato un paio de Parazzoli, un paio di Vassalli e adesso mi sto leggendo il nipote de Nievo che ricostruisce il naufragio dell'Ercole. In sintesi: meglio i francesi, anzi forse pure meglio la letteratura malgascia, quella scritta sulle foglie de palma. Parazzoli qualcosa si salva, ma siamo sempre dalle parti del Piccolo Mondo Antico.